El oso y yo no nos miramos, aunque queramos hacerlo. Nos perturba la posibilidad de averiguar quién es real y quién es producto de la ima...

Cultivo con esmero ojeras de llanto almacenado, agua podrida infectando el marco de mis ojos tristes, anegados de frío y sinrazón Nada...

En mi silencio hay una jaula en la que baila un deseo convertido en grulla de papel. También hay maletas viejas preparadas para mis ...