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| Apolo y Dafne |
Y, a pesar de todo, siempre valdrá mil veces más un instante vivido que los que se quedan en el aire como fantasmas de deseos inconclusos.
(De "Memorias de un fénix")
Vestía
desnudez de
sábana blanca, pureza
impúdica, perfumada
de otra piel.
Tenía
el cabello
revuelto, de miel
y verde, y la boca
pintada con el color del último suspiro
de una petite mort compartida.
Los fantasmas,
en la puerta,
observaban, invisibles
excepto
para ella, la mujer renacida.
Sus bocas, deformadas
en un gesto de
reproche,
murmuraban:
Tú nos
concediste el veneno
de tu corazón caníbal, la inconsistencia
de tu alma errática, las arenas
movedizas de
tu limbo.
El dios protector,
con mirada
fulminante detenía
sus cuerpos de aire, aun sin verlos.
Extendía
frente a ella su
manto
protector de música y letras.
Le sonreía.
«Yo los convertí en dolor y ahora
sangro su
tristeza. Cubre
mis ojos de besos»
—imploró—
«no dejes que vea
nunca más lo que fui».
Sacudió
con brazos de
mármol
las últimas
hojas de laurel
de su pelo, los blancos
pechos temblaban en sus manos,
las de Apolo.
A cambio de su
rendición,
Dafne sólo
suplicó cordura,
vida
y amor.
Cuentan las leyendas que el artístico y profético Apolo, hermoso dios de innumerables atributos y funciones, se enamoró de la lira inventada por Hermes hasta el punto que pasó a ser uno de sus atributos. También se enamoró de la deseada y díscola Dafne, amante de los bosques con corazón de piedra. Yo he cambiado la historia porque los amores bellos merecen una oportunidad.
