Virus

A veces, cuando la prosa se esconde, sólo queda la poesía para expresarse.

De inquietudes y extrañezas

Inquieta

como cuando las mariposas arrancan pedazos de las entrañas

y una sombra zigzaguea entre las costillas

de un torso abierto, de un surco de sangre y tierra

sembrado de sueños y miedos.

Extraña

impaciencia la del animal que espera

a que estalle la tormenta.

Yo tuve la suerte de tenerlas

Yo tuve la suerte de tenerlas.

Y al irse, una me dejó su sonrisa fresca, su valentía, un alma algo traviesa, sangre de hada corriendo por mis venas, un pellizco de pecas y una chispa del brillo eterno de sus ojos.

La otra me legó una armadura de humor para enfrentarme a la vida, un poquito de su ternura invencible, la magia de sus manos, la risa explosiva y el saber que el amor está por encima de todo, hasta de la maternidad física.

Yo tuve suerte de tener dos madres, y si hoy tuviera fuerza os hablaría más de ellas.

Tuve dos, sí, y eran hermanas.

Tuve dos, sí, y llevo con orgullo su herencia.

De la noche, el silencio

Romper el miedo a las palabras hechas sonido, como rompe el ruido de unos tacones la soledad de una noche muerta.
Aprendiendo...

*Soy consciente de que recitar no es lo mío. No me juzguéis con dureza.

Pandelirios

Una vida,

dos,

tres,

siete,

—somos gatos—,

sientes

tres piedras sobre tu frente:

miedo

miedo

miedo.

El tuyo, el mío, el nuestro.

Al cambio,

al olvido

al tiempo.

Y en tu boca,

la piedra de duelo

que tapa los besos

muertos,

que no se dan

por miedo

a perder el camino incorrecto.

Cuatro,

cinco,

seis,

siete

—somos magia—,

siente

que siete vidas

matarían tu muerte

Luz que no baila,

se ahoga,

Magia que no se bebe,

muere.

Convertidos en sombras

sin suerte,

jirones de sueños,

dispersos anhelos

escuchando la canción del viento:

Pupilas de fuego,

ojos de agua,

piel de salamandra.

Ojos de fuego,

pupilas de agua,

piel de hada.

Nada.

Entre los huesos

el tiempo

pasa,

silba

y arrasa.

Hay pandelirios en mi alma.

La canción para este texto sólo podía ser Pandelirios de Iván Ferreiro, tema del que he robado el nombre y el concepto y que forma parte de Historia y cronología del mundo, disco que —he de confesar— escucho de manera obsesiva y enfermiza desde que se estrenó.

*Desconozco al autor de la foto, si alguien lo conoce que me lo haga saber.

Malditas Mariposas

Ilustración de Benjamin Lacombe. Del libro "Los amantes mariposa" (Edelvives, 2014) 

A veces las mariposas imposibles deben volar, dejando de recuerdo en nuestra piel el rastro de lo que fuimos, como un material precioso con el que construir lo que seremos tras su marcha: mejores, más sabios, con los ojos más abiertos para no perder ni un instante de lo que vendrá después.

(De "Memorias de un fénix")

Tú fuiste mi secreto,

                  después mi realidad,

un enredo de cuerpos y bocas bajo las estrellas,

las mismas que tras la fiesta cobijaron sueños despiertos

en la noche del Big Bang,

esa en la que los gatos corearon nuestro Amor con mayúsculas

justo antes de que las mariposas tristes nos robaran el alma,

condenándonos a no ser

                         o a ser incompletos.

A veces me pregunto si tú también recuerdas

al Monstruo del Pantano,

las nubes que venían del otro lado del mar,

el tacto de mi piel mojada,

mi dormir de gata que tanta gracia te hacía,

aquel collar tuyo de salvaje que aún conservo,

las constelaciones que me enseñaste

mientras con mi cabeza sobre tu tripa desnuda,

te respiraba, embriagada,

aquella noche

de aquel tiempo

tantos años atrás

en aquel otro lugar

sin leyes

cuando aún éramos tan secretos

que ni nosotros mismos nos sabíamos amantes

a pesar de las noches durmiendo abrazados

y de las siestas de dedos entrelazados.

mucho antes de los tiempos de saborearnos la piel.

Yo aún recuerdo el tono exacto de agua turbia de tus ojos, 

tu pelo suelto enredándose en el mío

y el olor perturbador de tu cuerpo.

Malditas mariposas.

*Hoy la música la pone Luis Ramiro.

Son mariposas al vuelo

para que caces en sueños

La sonrisa maldita

La belle dame sans merci. John William Waterhouse (1893)

VII
Halló por mí raíces dulces,
y miel silvestre y maná fresco.
Y en una extraña lengua dijo:
“En verdad que te amo.”

(“La belle dame sans merci” de John Keats)

* (Nota)

Sonrío.

El monstruo sonríe.

Siempre lo hace con la suficiencia del triunfador que piensa que lo que no se ve es a menudo lo más poderoso. Me sabe suya, me obliga a sonreír y se estremece de placer sabiendo lo que ocasionará esa sonrisa, la trascendencia que tendrá ese gesto que aparenta ser tan inocente.

El hombre sonríe.

Lo hace creyéndose ganador, sin saber que acaba de vender su alma por una sonrisa maldita, que ya no hay vuelta atrás, que jamás se olvidará de ella.

El monstruo canta y yo escucho su canción desquiciada, sus gruñidos de depredador satisfecho que quedan ahogados por  mi coraza de piel.

Navego en los ojos del hombre buscando la huella de su perdición y la encuentro atada al amor que rebosa su mirada y que quizás le impide ver las llamas ardiendo en el fondo de mis pupilas. Miro más allá y encuentro algo inesperado: el fuego intenso que arde en las suyas, el odio, la rabia y el miedo que anidan en su alma. Y aún más al fondo, en las profundidades abismales, una ternura inmensa y unas ganas infinitas de aniquilar la soledad que le destroza.

Me tiemblan las piernas. De repente, me siento muy unida al monstruo. Juntos notamos un sabor extraño en la garganta, dulce y salado a la vez, como al beber lágrimas de un rostro amado o comer nubes de azúcar con los dedos manchados de agua de mar. Es el sabor de la anticipación de algo que se desea y se teme. Sabe a primer beso, a temblores de amor.

El monstruo y yo bailamos con una alegría casi demente, sabedores de que el hombre es nuestro reflejo.

Ya no temo arañar su corazón y dejarlo morir desangrado, empujada por el ansia caprichosa del monstruo. Esta vez morderé fuerte, sí, pero después curaré sus heridas a lametones y besaré cada cicatriz que huela a tiempo vivido.

 Y sé que no me iré.

Un delirio se ha  apoderado de mi alma: devorar y ser devorada, cazar y ser cazada, domar y ser domada, amar y ser amada, sinergia de monstruo a monstruo. La perfección.

Me acerco al hombre y sonrío.

El monstruo sonríe.

El hombre sonríe.

Y esta vez sólo hay ganadores.

*Este cuento nació en mi mente enlazado a este tema y a "La belle dame sans merci" de John William Waterhouse. Por eso me gustaría que escuchases la música mientras lo lees. Yo misma lo recité con ella de fondo, aunque después el destino hizo que se perdiese el archivo. Quizás sea mejor así, quizás no sea yo quien deba leerlo y estropear esas deliciosas notas limpias que se acaban fundiendo en un maravilloso éxtasis de voces. Hoy ha vuelto a mi cabeza esta historia. Será que soplan vientos de redención. Sea como sea, esta canción ,que siempre sentí como mía, quiero compartirla contigo. Y ahora hablo en singular.

Pincha aquí para leer La belle dame sans merci de John Keats completo en inglés y en castellano

Hibernación

Bajo el hielo duerme
mi casa.
A su lado,
escondida en un lecho de hojas secas,
descansa mi serpiente imaginada.

Hoy tu dolor es mi dolor

Suspendido en el tiempo
infinito,
en el lugar donde habita lo más puro,
le encontrarás
siempre,
a través de la puerta invisible que conecta mundos,
te doy la mano.
Hoy tu dolor es mi dolor.

Luz de Luna

Luz de Luna llena iluminando
el sendero de hielo que preserva
intacta y lleva
               a la carne que se ha de cocinar.

Esta noche,
        que es de corazón revuelto,
        de arenas fluyendo en el reloj del tiempo
                                                        del revés
pienso en las palabras bellas
saliendo de tus dedos, de tu lengua,
directas a horadar mi pecho, a enredarse
en mis costillas
como un disparo certero
de semillas de vida.

Y ahora sí, brillo
y es porque tú enciendes la llama
de la Mujer de acero,
Hombre pedernal,

más allá de la piel,
hoguera que arde
en el epicentro del desastre
de los sueños de libros mezclados
entre bocas sedientas
de sabiduría y besos nuevos,
de anhelos que arrasen
la cordura y se escriban
sobre la piel de los amantes.

Deseos de noche “plenilunada”,
como cantaba Chavela,
que es
       azul como la tristeza,
       azul como ninguna,
pues desde que te fuiste
no he tenido
luz de Luna.

La maravillosa "Luz de Luna" de Chavela Vargas como música de fondo

Despierta, que el otoño ha llegado

I'm the last leaf on the tree

The autumn took the rest

But they won't take me

I'm the last leaf on the tree

(Tom Waits, "Last leaf")

Despierta,
que el otoño ha llegado
y se esconde
esperando que lo busquemos
en las setas que guarda bajo los pinos,
en los ojos húmedos de los caballos
que pagan
       el pan del caminante
con la sabiduría de su mirada,
en los tonos de las hojas
que atrapan el sol
en ese árbol,
que cambia con cada estación,
y ahora es una hoguera eterna
de ramas rojas y doradas
               como lenguas de fuego.

Despierta,
que la entrada al camino secreto está abierta
                                                            y espera
que crucemos su puerta de zarzas,
con sangre como tributo,
barro en las botas
y el cabello cubierto con velos de telarañas
                                                        como novias nuevas.

Despierta,
que las rocas se han movido
                                 en silencio
y hay monstruos nuevos
esperando ser descubiertos
para ser
        más allá del olvido
                            y la inexistencia

Despierta, que el sol es aterciopelado
como piel de membrillo
                      maduro
y no quema
si no miras su reflejo
en las alas de la Reina Libélula
que susurra secretos
                   con su danza
                   y esparce lluvia.

Septiembre

Septiembre y el ahogo,

el nudo en la garganta,

el ansia de quebrarme

                               los huesos

y no volver,

o volver a otro mundo

                              que quizás no exista,

o desaparecer tras la puerta

del calendario.

Septiembre trae la muerte

de todas las cosas

incumplidas,

de las cosechas no recogidas

                pudriéndose por dentro

de mi misma, que soy

mar con fondo revuelto

                         y mucha sal

                         incapaz ya de sanar

y llevo

aroma a tomates tardíos y hierbabuena

en los dedos,

y el los ojos, el rojo

de las uvas maduras, que dejo

secar en silencio,

observando su degenerar.

Septiembre, implacable

látigo que rompe

la piel de los deseos

                     y siembra miedo

                               en los surcos abiertos,

                                                     palpitantes.

Septiembre de ojeras eternas,

catarsis de risas y llantos

                              privados,

de mareas vivas y naufragios.

Septiembre suena a frufrú de alas rotas,
a despertador de monstruos

durmientes, que resurgen
                             buscando a su creador.

Septiembre, implacable,

oculta un maldito recuerdo de fragilidad:

                                    igual que se nace,

                                                    se muere.

*La foto es The skeleton and the women, de Franz Fiedler (1885-1956). En un principio puse otra imagen para ilustrar el poema, pero buscando otra cosa, me di de bruces con esta fotografía que es mucho mejor.

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De gatos y fantasmas

"Y se produjo aquel silencio de los cementerios, aquella atmósfera donde cada movimiento de las ramas de los árboles colindantes, se escucha amplificado. Y apareció el viento, poniendo esa melodía característica al pasar por las cosas. El tiempo se percibe de otra manera ante los restos de los que alguna vez vivieron."

Raúl Campoy

DE GATOS Y FANTASMAS

En el vacío,
al que nos condenamos como autómatas sin voluntad,
entrechocamos los huesos de nuestros muertos.
Dimos voz a los fantasmas,
los de dentro y los que llevamos atados a la espalda.
Escupimos a la lógica
con discursos que reavivaron a las almas
que vagan en nuestros corazones

Yo arañaba las paredes con las uñas mutiladas
y lijaba mis colmillos incipientes,
en un intento de detener al monstruo
que tú alimentabas desde el otro lado de las rejas
con palabras que quemaban como hielo líquido
escurriéndose entre mis costillas,
buscando un corazón que paralizar.

Al otro lado, susurraba un viento de olvido y hiel
que arrastraba lágrimas de lluvia,
y mi no ser
comenzaba a concretarse en el lugar donde vive la nada.

Entonces llegaron los muertos,
intercediendo en nuestra noche infinita,
sembrando señales que hay que aprender a leer,
reafirmando la profecía
que el Rey de los Gatos me regalo
en la primera etapa de su viaje infinito:

Maullará,  llamándote con sus ojos verdes,
siguiendo su voz, llegarás a tu hogar, 
allí, donde se asientan tus raíces, él te esperará.
Y gritaréis juntos con voces felinas.
Y arañaréis vuestros cuerpos, buscando redención 
en una batalla de lascivia y miedos,
de esas que hacen enmudecer las guerras.
Luego, os lameréis las heridas como animales,
llegará la paz en brazos del otro
y la lluvia borrará los restos de la batalla. 

Sé que un día, desde ese otro lugar,
el Rey de los Gatos sonreirá con su sonrisa franca.
Y a su lado, nuestros fantasmas se mirarán, cómplices.
Será como renacer limpios de pecado
Y comenzará, por fin, la vida.


Más textos de Raúl Campoy en su blog, Misantropía

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Limbo

Cultivo con esmero ojeras de llanto almacenado,
agua podrida infectando el marco de mis ojos tristes,
anegados de frío y sinrazón
Nada es tan inquietante como la tibieza terrible del limbo.
La felicidad y la infelicidad suspendidas en el mismo instante y lugar,
encrucijada maldita entre el todo y la nada, el dolor y el éxtasis, el amor y el vacío.
Hoy dueles con sutileza de herida antigua,
aunque palpitas en mi tiempo de ahora,
comedido, como el protagonista de un amor ya viejo.
Rechazo con violencia las ganas de buscarme,
al escuchar ecos de los tiempos de la huida,
ahogo al monstruo que pide vida,
me odio por convertirme en lo que niego.

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Dicen que ha nacido una flor en el espacio

Image Credit: NASA / Scott Kelly

Flores para romper la frialdad del abismo infinito.

Ahora que ya me podré adornar las trenzas en un verano que intuyo inexistente,

volemos, Astronauta

*Dicen que ha nacido una flor en el espacio.

#VolemosAstronauta

Por primera vez ha florecido una planta en el espacio. Ha sido una flor de zinnia. En este artículo de PlayGround lo cuentan.

La fotografía maravillosa que ilustra mis palabras es del astronauta Scott Kelly, la hizo desde su reclusión en la Estación Espacial Internacional.

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‪#‎NASA‬ ‪#‎ScottKelly‬ ‪#‎ISS‬ ‪#‎NASANET‬ #SpaceFlower #FlorEspacio

Hay lodo y humedad por encima de todo

       He visto la muerte desde muy cerca. Me dolían los dientes. Y en el fondo del pantano olía a tierra. No sé dónde estás ni dónde vives. En realidad no sé nada de ti. No te conozco, pero tengo la esperanza de que algún día te pondrás en contacto conmigo. Llámame por lo menos. Aunque sólo sea eso, oír tu voz. Me muero por oír tu voz. (Jota en "La Ardilla Roja" de Julio Medem)

ARENAS MOVEDIZAS

En arenas movedizas nado

Floto,
aferrada a las horas llenas,
sumergiéndome en los días vacíos.

Con el cuerpo embarrado y cieno en la boca,
enredada entre ramas,
en un constante fluir espeso,
me dejo llevar

con los ojos cerrados
y una canción repitiéndose como un mantra en mi cabeza.

Una voz lejana promete amores.
Turbios, disfrazados,
pero amores.

Espero tu mano
para salir del lodo en el que habito.

Y tú estás lejos,
a mil años luz y unos días,

a medio camino
entre los sueños
y los miedos.

       La canción de hoy sólo podía ser la "canción más bonita y triste del mundo", "Sólo luz" de Funambulista, como más bonita suena, con el violín prodigioso de Marino Sáiz y el piano de Alejandro Martínez. El título del post está robado de la canción.

Hay lodo y humedad por encima de todo

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Otra forma de morir

Car Lavera.  Fantasy Art de Gonzalo Villar

El mundo giraba, prosaico

Mientras  yo, poco  a poco, moría,

desterrando  la magia sobre la que sustentaba mis cimientos

Perdí los sueños,

La  sensibilidad,

Los  dones,

Todo  aquello que me construía.

La normalidad afilaba sus dientes y me mordía desgarrándome la piel,

masticando mi carne,

sorbiendo el tuétano de mis huesos.

Me dejó vacía.

Mi nombre rebotando en el hueco de mis costillas,

chocando con los huesos sangrientos.

Clong clong

Sonaban los golpes, fuertes, en el silencio.

Demencial oscuridad.

Después, la Nada

No ser

No vivir

El Tiempo riéndose de mí con arena en los labios 
y brazos como agujas de sombra

marcando los segundos
de mi muerte

*La maravillosa imagen es de Gonzalo Villar, podéis ver más cosas de su trabajo en su web http://gzlo.wordpress.com/

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Las palabras que no vas a decirme, esas son las duras de verdad

Palabras. Luis Ramiro. Del poemario "Te odio como nunca quise a nadie"

Estoy pensando en palabras, no en las que siguen su naturaleza comunicativa y se expresan, esas cumplen su función, están completas. Me refiero a las otras, a las que no se dicen, a las que se quedan guardadas en la mente o atrapadas en la lengua detrás de un muro de dientes, de miedo o de no saber. Y son muchas, casi tanto como las que se dicen y tan importantes o más que ellas. Algunas sólo las retenemos un tiempo prudencial, que siempre es demasiado, pero otras no las decimos nunca, se quedan enredadas entre pensamientos. Algunas veces permanecen allí para siempre, intactas, enquistadas, esas son las que duelen, al que las guarda y muchas veces también al que no las recibe. Suelen ser palabras de amor, confesiones no hechas, palabras importantes capaces de transformar vidas. Otras van mutando su sentido con el tiempo, pero se obstinan en quedarse porque un día fueron importantes. Estas pasan en su mayor parte a ser recuerdos y arrepentimientos por lo no vivido, si fueron cambiando es que no tenían el fuerte poder de transformación de las anteriores, pero igualmente suelen doler. 

Las palabras crean el mundo, lo definen, son la esencia de todo, son capaces de insuflar vida al Golem y de volver reales los pensamientos. Son extremadamente poderosas, por eso las brujas las usan en sus conjuros, por eso los poetas tienen algo de magos, por eso los escritores son demiurgos creadores aún sin ser la mayoría conscientes de su magia.

En realidad, todos somos creadores, construimos nuestro mundo y las relaciones con las personas a través de la comunicación. En función de lo que decimos, crecen las paredes y los elementos de esos lugares comunes que tenemos con cada miembro de nuestro entorno. De nada sirve pensar en alguien de un modo o de otro o sentir algo concreto si no lo decimos. Podemos pasar años amando a alguien sin que lo sepa o podría ocurrir que fuese un sentimiento compartido y que nunca llegue a nada por miedo a hablar, por inseguridad, por idiotez. Ocurre, os lo aseguro. También podemos guardarnos algo que nos ha dolido de otra persona y por no comentarlo a tiempo, por no explicarlo, acabar creando un monstruo. No es sano y todos lo hacemos aunque es semilla de infelicidad. Sobra decir que es necesario expresar las cosas buenas que se piensan aunque creamos que son poco importantes, llevan felicidad y eso nunca sobra.Y no nos olvidemos del mal, las palabras también están a su servicio, cuidado con ellas.

Esperar que te digan algo cuando tú no eres capaz de decirlo es egoísta, pero no presupongáis siempre maldad en ello, suele ser una incapacidad. A mi me cuesta casi más decir las cosas buenas que las malas, soy consciente del problema y trato de enfrentarme a ello. La vida me enseñó con su brutalidad que hay cosas que es mejor decir antes de que sea tarde y si de algo estoy orgullosa es de un último "te quiero" que dije a tiempo. Mis amigos me enseñaron que no vale con querer, que hay que expresarlo, que ser distante puede hacer daño a los demás, que no valen los abrazos "en defensa propia" ni el presuponer que los demás lo tienen que saber todo sin decirlo. Yo, siempre despistada, nunca había caído en la cuenta y se lo agradezco, pero me sigue costando. No es un no sentir, es un no saber decirlo.

Nunca olvidéis que las palabras que no decís ahora, puede que no las digáis nunca. La gente muere, se aleja, desaparece, se borra...

Iván Ferreiro habla de palabras y de la necesidad de contar en la perfecta "Solaris". Os pongo un fragmento de la letra, pero escuchadla entera. Es amor.

Vivo esperando siempre que tú me cuentes 

Que estoy adentro de lo que sientes 

Vivo esperando siempre que tú me cuentes 

Que estoy adentro de lo que sientes 

Dicen que las palabras que se abandonan 

No son de nadie no son de nadie

* El libro de poemas de Luis Ramiro "Te odio como nunca quise a nadie" podéis comprarlo desde cualquier lugar del mundo en este enlace: http://luisramiro.com/tienda.html #TeOdioComoNuncaQuiseANadie

#LuisRamiro #IvánFerreiro

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En el mundo de los sueños despiertos

EN EL MUNDO DE LOS SUEÑOS DESPIERTOS

Hay lobos con casco de astronauta viajando entre mentes distantes,

navegantes oníricos, colonizadores de mares con sede en la Luna,

llegados de más allá de la realidad a conquistar selenitas,

habitantes  de una noche eterna en abismales mundos de fantasía.

Existen mujeres noche escurridizas como sueños,

escapadas de espejos que conectan mundos,

derramando estrellas por sus ojos repletos de galaxias,

si hablan de inquietantes amores interplanetarios

Ella, viste coraza de armadillo e indiferencia cuando viaja por la vida,

guarda en un volcán del Asteroide B612 su corazón de piedra, 

protegido  y prisionero de las espinas de una rosa prestada,

y sueña con vivir en la Tierra entre colinas, abetos y madera

Él la busca entre cortinas en una habitación extraña,

y habla con ella del revés en un lenguaje que nadie más entiende,

intentando no ver a las lechuzas que vigilan sus pasos,

cuando sueña con volar aferrado a sus manos

Ella se pinta los labios de rojo y baila sola mientras espera

que en su viaje él la encuentre en la habitación correcta,

esa en la que renacerán juntos mientras suena un piano,

programado mucho antes de que ellos nacieran

Mientras, Todo brilla en el mundo de los sueños despiertos

incluso el miedo a que Todo deje de brillar.

El día que Viviendo al otro lado del espejo tuvo voz y mi poema se convirtió en canción gracias a Fran Fernández

Hace unos días me invitaron a ir a un programa de radio. Esta vez no era para hablar de música, era para hablar de mí, de lo que escribo y de este blog y, aunque al principio me daba cierto pudor, me pareció tan bonito que se interesasen por esa faceta de mi vida que accedí a ir. Fue una entrevista muy agradable, a la luz de una vela y con el maravilloso equipo de "A media luz" de Radio Vallekas haciéndonos sentir como en casa a mí y a Fran Fernández, que era el otro invitado al programa.

Quiero dar las gracias a Javier Durante, director del programa, por invitarme, al resto del equipo por su saber hacer y también a Fran Fernández, que en principio sólo iba a leer un poema mío y acabó convirtiéndolo en canción. Fue tan emocionante que no lo voy a olvidar nunca.

Aquí podéis escuchar la entrevista (desde el minuto 8:00 más o menos)

Aquí podéis ver y escuchar a Fran cantando mi poema

Y aquí podéis leer el poema Si te gusta mirar el cielo, yo llevo galaxias en la falda